Hay algo de
flor en la sombra
que crece y
dilata y enciende
la espina del
cuerpo arrojado
hacia su propio
desdoblamiento
de ruinas
planas y abejas
que no se tocan
salvo en la sangre
de un jardín
transparente
en donde la
vida transcurre
bajo un río de
pétalos ciegos.