jueves, 21 de enero de 2010
sábado, 9 de enero de 2010
Colores del Maíz
Óscar Pirot, Charles Olsen, Lilian Pallares y Jesús Malia
en el Festival Internacional de Poesía "Colores del Maíz", 19 octubre 2009, Madrid
lunes, 4 de enero de 2010
Haiku: 21 de noviembre de 1997, hospital clínica 58, México
¿Habrá sentido
el beso que le di
mi madre muerta?
o. pirot
Estatuario
Fotografía: "Punto Muerto" de Javier Aliaga
Estatuario
( ensoñación sobre un alzheimer colectivo, 2000)
si borraran de nuestra memoria
la memoria nuestra
ni esto ni aquello ni nada
ni los mitos perdurables
de la sacra fantasía
hilvanada en el silencio
navegante de los siglos
nada de nada
niní ni nada
ni la arena espectral de los días infinitos
ni las inválidas cosas sembradas bajo el sol
ni los años grabados en la piel de las monedas
y ni siquiera estas palabras
fornicándose a tus ojos
nada nada nada
ni el mismo pájaro rayando mil veces
la finura del aire frente a una misma mirada
ni la niebla claridad que acompaña a las estrellas
ni las cosas que suceden en el cuerpo de una hora
ni el nacer ni el morir
ni el volver a nacer y morir
ni el beso el sexo el hueso
ni mucho menos las recetas de comida
ni los nombres de las calles
ni el espectro del camino
ni el dios ni el vino
ni el olor de nuestros padres
ni el dolor de nuestros muertos
ni la alegría de nuestros vivos
ni el domingo la nostalgia ni el pasado de los hombres
ni la “p” de la palabra pasaporte ni el dinero
ni los libros entumidos en las grandes bibliotecas
ni el recuerdo ni el aroma ni la amada ni la almohada
ni tortugas ni elefantes ni el sabor del huevo cósmico
ni los las ni los los
ni lalá niní loló
ni los fósiles filósofos del tiempo antes de cristo
ni las graves guerras tontas tercas huecas sofocón
ni el arte ni el folklore del color en nuestras frutas
ni la panza mariposa agitadiza del amor
uf cof cof
bruma catacumba
tan solo un tan de campana moribunda
un cucú tintón reloj añejo viejo
una pausa de luz en el sol tiempo
un breve parpadeo la brevedad de un pincelazo
el aleteo de alguna mosca o el grito de un tambor
sólo eso el acento de buzón
un punto de esta línea o una curva de esta otra
una sílaba a pesar de que naciera en nuestra boca
un zumbido un estornudo todo menos lo que soy
una gota de olvido en un mar olvidado
las huérfanas morusas que caen desde el pan
estatuas sembradas como árboles en parques
que ignoran lo que son que fueron que serán
estatuas ancladas al destino de ser
hasta el último latido
el bostezo de la eternidad
o.pirot
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